Manos que no escriben

 

 
¿Qué habrás querido decir con tantas insulsas palabras, con tantos dilemas amargos?
Una pila de papeles en blanco y bolígrafos sin tinta,
un par de manos inútiles y tiempo mal gastado.
Me encuentro de nuevo aquí, escribiendo, tratando de borrar cada momento de razonamiento. Aquí de nuevo, los bolígrafos no escriben porque no tienen que decir, están anonadados, sorprendidos con sus hojas en blanco, tan solo se puede percibir una pequeña mancha, se compadecen ante tal imperfección e imploran llorando perdón.
Creyeron que todo era perfecto, que todo iba a serlo, todo según un plan, meticuloso y mentiroso, pero al fin y al cabo un plan. Este se vio perdido al notar la mancha en plena revolución, cada vez mas grande y con sus bordes definidos, anarquía y rebelión. Mancha en pleno descontrol.
Sorprendido y solitario fue en busca de hojas con historia, llenas de palabras dulces como las mentiras propias; entre mentirosos se entienden, ambos se sienten merecedores de sus engaños.
Ojala se hubiera analizado antes, mancha cabeza dura debiste pasar de pagina antes de que te borraran, todos cometimos errores y preferimos prevalecer ante cualquier intento de desvanecernos. Los bolígrafos antiguos no conocen las nuevas tintas, las hojas como el mundo jamás las absorbieron, tu quisiste ser leyenda y no llegaste a ser recuerdo.
 
-estupidaincredula-

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